真正让他皱眉的不是数量，也不是当前的质量，而是一个趋势——
类型过于单一。
霸总加战神加古风复仇，三个赛道吃掉了百分之七十七的投稿量。
剩下百分之二十三里，还有一大半是换了皮的同类型。
这意味着来投稿的作者们，脑子里只有一种创作思路：无脑堆羞辱，然后无差别地爽。
他们写的不是故事，是情绪的流水账。
这种东西拍成短剧，能有流量吗？能。短期内甚至能有不错的数据。
但它撑不起星火计划的野心。
许琛要的不是一个生产电子垃圾的流水线。他要的是一个能源源不断产出“合格故事产品”的引擎。合格的定义，不仅仅是“有人看”，还得是“看完之后记得住、愿意推荐、甚至愿意付费”。
目前这批投稿，离那个标准差了十万八千里。
许琛把电脑屏幕往回翻，重新回到分类页面。
他的视线在那些稀稀拉拉的小类目上扫过——“都市奇幻”“职场”“悬疑”——每个类目下面的投稿数少得可怜，最少的那个“悬疑”分类，总共才二十三篇。
二十三篇。
许琛点进去了。
前面几篇质量一般，标题就透着一股应付的劲儿——《午夜来电》《消失的室友》《第十三层》——许琛扫了两眼开头就划过去了，节奏拖沓，悬念设置生硬，看第一段就能猜到结尾。
划到第九篇的时候，他的拇指顿了一下。
标题很简单，四个字——《隔墙有眼》。
许琛点开正文。
第一段就咬住了他。
“我搬进这间公寓的第三天，发现隔壁邻居每天晚上十一点零七分准时出门。”
没有废话。没有环境描写。没有交代女主的身世背景和情感状态。一句话，一个精确到分钟的反常细节，直接把钩子扎进来了。
许琛往下看。
女主视角，独居女性，自由撰稿人，作息不规律。搬进新公寓后注意到隔壁邻居的异常——这个男人白天几乎不出门，窗帘永远拉着，偶尔能听到隔墙传来低沉的、节奏均匀的敲击声。
不是装修。不是打字。频率太慢，间隔太规律。像是某种仪式。
女主开始留意这个邻居。
她发现垃圾桶里有大量的漂白剂空瓶。