笔尖落下去。一条横线从左到右划过那行字，力度不轻不重，刚好把每一个字都盖住。墨迹很浓，渗透了纸面，在下一页留下了一道浅浅的压痕。
他划完之后，把签字笔帽盖上，放回笔袋。动作很轻，但笔帽和笔杆接合时的那声“咔哒”，在寂静中格外分明。
角落里的刘哲终于动了。他的椅子前腿落回地面，发出一声金属撞击地砖的脆响。他双臂从胸前松开，往后靠了靠，脊背贴上椅背的弧度。
他的嘴角往上勾了一下——不是笑，是一种“果然如此”的确认。
“许总。”他开口了，声音带着那种长期面对代码和编译器的人特有的干涩，“刚才那段操作，姿态切换之间的衔接帧数是多少？”
“零。”许琛说，“动画融合层做了预判缓冲。按下LB的那一帧，当前动作的收招动画和下一个姿态的起手动画同时开始混合。视觉上是无缝的，实际底层是两帧的过渡。”
刘哲点了一下头。“两帧。三十分之一秒。人眼感知不到。”
“对。”
“那如果网络延迟超过三十毫秒呢？”
“这是单机。”许琛说。
刘哲的嘴角又勾了一下。“好。没别的问题了。”
他重新把双臂交叉在胸前，靠回椅背，恢复了那个半仰的姿势。但这一次，他的眼皮没有半垂——他的视线落在屏幕上那个定格的角色模型身上，带着一种技术人员特有的、对精密系统的欣赏。
——
温韵诗从门边走了过来。
她的脚步声在地砖上发出轻微的节拍，每一步都很稳，但步幅比平时小了一些——许琛注意到了这个细节。她在犹豫。不是犹豫要不要走过来，是在犹豫走过来之后要说什么。
她走到白板前面，停下来。
目光落在许琛写的那行字上——“深度不在数量，在于选择的重量”。黑色马克笔的墨迹已经干了，渗进白板表面涂层的纤维里，擦不掉了。
她从裤兜里掏出手机，打开相机，对准那行字，按下快门。快门声是默认的咔嚓——她没关静音。
拍完之后，她没