这天，刚从城东新设的农机厂视察回来，汽车经过还剑湖附近的一条偏街。
车窗开着，他正翻看手里的生产报告，忽然一股异样的气息钻入鼻腔。
李佑林猛地抬起头，大烟二字涌上了心头。
这是鸦片烟膏被炙烤时特有的味道。
“停车。”
李佑林推门下车，循着气味望去。
那是一栋不起眼的二层法式小楼，门面紧闭，但侧面的小门虚掩着，气味正从里面飘出来。
门楣上挂着一块木牌，用中文和法文歪歪扭扭写着“悦来茶室”。
什么茶室会在这个时间飘出烟膏味？
李佑林对随行的警卫排长低声说：“带两个人，跟我来。”
推开那扇小门，昏暗的光线裹挟着更浓的烟味扑面而来。
楼下是个伪装成茶座的前厅，空无一人。
顺着狭窄的木楼梯往上，二楼景象让李佑林瞳孔骤缩。
二十几张烟榻挤在不大的空间里，每张榻上都躺着人。
男女都有，大多衣衫不整，眼神涣散。
他们手持烟枪，对着小灯烧着烟泡，深吸一口后缓缓吐出灰白色的烟雾。
墙角，一个掌柜模样的中年男人正用戥子称量烟膏，旁边几个伙计忙着装填烟枪。
“客官，新来的？这边请……”一个伙计抬头招呼，话说到一半卡在喉咙里。
他认出了李佑林身上的制服和肩章。
整个二楼瞬间死寂。
那些瘾君子们迟钝地转过脸，有人手中的烟枪掉落在地。
掌柜的脸色煞白，手里的戥子哐当掉在桌上。
李佑林站在楼梯口，目光扫过这人间地狱般的场景。
他看见一个最多十六七岁的少年，瘦得只剩骨架，正贪婪地吸食最后一口；
看见一个妇人衣衫半解，露出肋间嶙峋的骨头；
看见角落里蜷缩的老人，脸上是麻木的沉醉。
他的声音冷得像冰：“全部带走。烟馆老板、伙计，一个不漏。”
掌柜噗通跪倒：“委、委员长！饶命啊！小人是合法经营啊！法国人那时候就有的执照。”
“执照？”李佑林走到他面前，捡起桌上的烟膏，捏在指间。
“安南委员会从未发过这种执照。你是哪来的？”
“小、小人是粤省来的，以前在广州就做这行，听说这边生意好做，就、就……”
“生意好做。”李佑林重复这四个字，忽然笑了，“把害人的东西带到新地方，继续害人。好，很好。”
他转身