他没有说话。
他说不了话了。嘴唇在疯狂地哆嗦，喉结在拼命地上下滚动，可就是发不出一丝声音。
紧接着，在他身旁、身后——
一条手臂举起。
两条。
三条。
然后是一片。
密密麻麻的、千百条手臂，如同被风吹过的麦田一样，在方阵的各个角落里沉默地、缓慢地、极其庄重地举起。
没有人出声。
但那种沉默比任何嚎哭都更惨。
“有多少人的兄长，死在了那里？！”
那个腰间挂着断刀的新兵蛋子——那个穿着他哥铠甲的半大孩子——猛地咬死了嘴唇。
牙齿切开了嘴唇上嫩薄的皮肉，一缕鲜血顺着他的下巴滴落。
他拼了命地将手高高举过头顶。举到肩膀都在颤，举到胳膊的筋肉都在抽搐。
他用力过猛了。
他不是在举手。他是在把他心里那团已经烧了三个月的火，连着血肉一起往天上举。
眼泪糊满了他那张稚嫩的脸。
更多的手臂举了起来。
比第一次更多。
“又有多少人最好的袍泽——”
萧尘的声音在这一刻忽然矮了下去。
矮到了一个让所有人心口发紧的位置。
不再是方才那种震天动地的咆哮。
是低语。
像是在说给自己听的低语。
“连名字都还没来得及刻上忠烈碑——就成了荒野上的孤魂野鬼？”
“唰——！”
这一次，没有一丝犹豫。
没有沉默。没有等待。没有人需要片刻的考量。
二十三万条手臂，在漫天风雪中，同时——高高举起！