姜清越顺着她的目光往外看去。路边的一个小空地上，支着一个馄饨摊子。
摊子不大，一张长案板，两口大锅，七八张小桌小凳，坐得满满当当的。
案板后面站着一个五十来岁的汉子，光着膀子系着围裙，手上下翻飞，一个个馄饨从他手里飞出来，落在撒了面粉的木板上，排得整整齐齐的，像一队一队的小兵。
两口大锅咕嘟咕嘟地冒着白烟，一锅煮着开水，一锅熬着骨头汤，那汤的香味顺着风飘过来，浓而不腻，带着一点点胡椒的辛辣和紫菜的鲜，钻进车帘的缝隙里，钻进了姜清越的鼻子里。
她忽然觉得饿了。
在任家喝的那碗粗茶太刮油了，肚子里的东西像是被茶水洗了一遍，空空的，虚虚的，胃里有些不舒服。
那股馄饨的香味像一只手，从她的鼻子伸进去，一直伸到胃里，把那个空洞抓得更大了。
“停一下，”她对车夫说，“吃碗馄饨再走。”
典儿高兴得差点跳起来，连忙扶着姜清越下车。
两个人找了一张空桌子坐下——桌子是小方桌，桐油的，漆面已经磨花了，可擦得干干净净。
凳子是小板凳，矮矮的，坐下去膝盖就顶到了桌腿。可这种坐得低低的、离地面很近的感觉，让姜清越觉得踏实，像是整个人从将军府那些高高的门槛、深深的天井、沉沉的规矩里解脱了出来，落在一个只有馄饨和汤的地方。
“两碗馄饨！”典儿脆生生地喊了一声。
“好嘞！”摊主应了一声，手里的动作更快了。
他从案板上抄起一把馄饨，撒进滚水里，馄饨像一群白色的小鱼，在水里翻了个身，浮了上来。他用长筷子搅了搅，又加了一碗凉水，等水再滚起来的时候，馄饨就熟了。
他拿两个大碗，碗底搁了紫菜、虾皮、葱花、盐、几滴香油、一小勺猪油、一小撮白胡椒粉，然后舀一勺滚烫的骨头汤冲进去，紫菜和虾皮在汤里散开，葱花浮上来，香油的味道被热气一蒸，香得人直咽口水。
煮好的馄饨用笊篱捞出来，倒进碗里，白生生的，皮薄得能看见里面粉色的肉馅。
摊主端着两碗馄饨走过来，放在她们面前，热气扑了姜清越一脸。
她低头看着那碗馄饨，汤是奶白色的，上面飘着几点金黄色的油花，馄饨像一朵一朵的小云彩，挤在碗里，暖暖的，白白的。
“两位慢用！”摊主放下碗，转身要走。
“