林微言坐在工作台前，已经一个下午没挪地方了。手里的镊子尖在昏黄的台灯下反着一点细光，像只小心翼翼地探进书页里的银色触角。台面上摊着一册明嘉靖年间的《花间集》，虫蛀得厉害，纸页脆得跟秋后蝉翼似的，翻一页都得屏着呼吸。她修了三个月，眼瞅着就差最后几页，可今天心口总像窝着团湿棉花，沉甸甸地压着手腕，叫她没法子把那些碎成蛛网的纸片拼回原处。
“微言，该歇了。”
陈叔的声儿从外头飘进来，带着旧书店里那种固有的霉味和茶香。林微言没回头，只轻轻“嗯”了一声，手里活计到底没放下。她这人就这样，越是有心事，越要把自己钉在