这三天里她没有翻开过它，但每天睡前都会看它一眼。封面残缺，纸页黄脆，侧边被虫蛀出几个不规则的窟窿，像一张被时光啃过的旧报纸。她不是不想翻开，而是每次伸手的时候都会想起那行写在页边的小字——“彼归，笑曰：‘汝之桂花糕，形似而神不似，盖因心不在焉。’”
她怕再看下去，会看到别的什么。比如某个做了枣泥酥的女人在页脚写下的抱怨，比如某个煮坏了杏仁豆腐的下午，比如某年某月某日，一个男人笑着吃掉了一盘炒糊的菜，说“下次我教你”。
这些都不是她自己的记忆。但不知道为什么，读起来却像是在翻自己的日记。
第四天晚上，她终于忍不住了。
窗外下着雨，