他看着那个茧，忽然想起1947年南京的那个审讯室。
马三问他："你这手指上的茧，怎么来的？"
他当时说："写字写的。"
马三笑了："写字能写出这么匀的茧？你骗鬼呢。"
现在他想——如果魏正宏看到这个茧，会想到什么？
他把手攥成拳，茧贴着掌心，隐隐作痛。
窗外，高雄港的夕阳正在下沉，海面被染成暗红色，像一大片凝固的血。
林默涵把备用发报机重新藏好，整理了一下领带，拿起公文包。
"明月，"他走到楼下，对正在整理账册的陈明月说，"晚上有应酬，可能晚点回来。"
陈明月抬起头，目光落在他空着的鼻梁上——没有眼镜。
她的瞳孔微微缩了一下。
但她什么都没问。只是点了点头，说："路上小心。"
林默涵推门出去。高雄的晚风吹过来，带着海水的咸味和远处炊烟的气息。
他没有回头。
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（本章完）
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