不是握紧。是抽搐。像被烫红的铁签子捅进了脑袋，一股尖锐的刺痛从后脑勺直插前额。她闷哼一声，膝盖发软，整个人往旁边歪过去。沈砚眼疾手快一把抄住她的腰，入手一片冰凉。她的体温在几息之间降到了吓人的程度，像抱了一块寒潭里捞出来的玉。
“苏清晏？”沈砚的声音绷紧了，“你怎么了？”
她听不见。
脑中正在刮一场风暴。那些零零碎碎的画面像碎瓷片被狂风卷起来，哗啦啦地撞在一起。破庙里的星辉。血。沈砚的脸。她骂他“说话跟放屁似的”。这些好不容易拼凑起来的片段此刻正在重新崩解。每一片瓷都在抖，抖得边缘发毛，抖得互相剐蹭发出刺耳的尖啸。然后“啪”地一声，又碎了一块