字很大，很重，重得像一座山。
“法，就是最大的规矩。”
“法不容情，法不阿贵，法不偏私。”
“在法面前，仙凡平等。”
“在法面前，人人平等。”
台下，有人低下了头。
有人攥紧了拳头，有人流了泪。
文钊没有看他们，只是继续写。
第二个字“权”。
第三个字——“责”。
第四个字——“对”。
“权责对等。”
文钊放下粉笔，转过身都：“你有多少权，就要担多少责。”
“你打了仗有功，有功就有赏。”
“但赏，不是特权。”
“赏，是荣誉。”
“荣誉，不是用来换钱的，不是用来换地的，不是用来换命的。”
文钊的声音忽然重了几分：“荣誉，是让你记住——你曾经是英雄。”
“但英雄，不是一辈子。”
“英雄，是那一刻。”
“那一刻过去了，你就是普通人。”
“普通人，就要守普通的规矩。”
台下，有人哭了。
不是嚎啕大哭，是眼泪从眼眶里溢出来。
顺着脸颊流下去，滴在桌上，滴在手上，滴在那本薄薄的教材上。
文钊站在讲台上，看着那些哭泣的老兵没有说话。
只是站着，像一堵墙。
有时候人不需要一扇窗，只需要一堵墙，一堵能靠一靠的墙。
文钊教书的事，传遍了整个人界。
那些从战场上退下来的老兵，一个接一个地来。
有的拄着拐杖，有的坐着轮椅，有的被人抬着。
他们坐在学堂里，像一群被风吹歪了的老树。
张歧也来了，他骑着那头老牛，慢悠悠地走到学堂门口。
老牛还是那么瘦，肋骨一根一根的，像搓衣板。
张歧也还是那么瘦，坐在牛背上，像一片随时会被风吹走的叶子。
他下了牛，一步一步地走进学堂。
脚步落在在地上，噔、噔、噔的像在敲一面鼓。
文钊站在讲台上，看着他、他也看着文钊。
两个人对视了很久，久到学堂里的老兵们都屏住了呼吸。
“文院长。”
张歧开口了，声音沙沙的，像砂纸磨木头。
“我来了。”
文钊点了点头：“张将军，请坐。”
张歧找了个位置，坐下来。
把张霸给他教材翻开，放在桌上。
他的手指很粗，像树皮，翻页的时候，纸被他的指甲划了一道口子。
他不在乎，继续翻。
“今天讲什么？”
文钊转过身，