穆塔西姆站在阿齐齐亚兵营的指挥所里，面前摊着一幅的黎波里城防图。地图上用红蓝两色标注着政府军与反对派的兵力部署，蓝色的防线已经退缩到了市中心方圆不到五公里的狭长地带，红色的箭头从东、南、西三个方向指向城区的核心。
“长官。”一个年轻的军官从门口跑进来，作战靴踩在大理石地面上发出急促的声响，“东南方向第3营报告，反对派武装已经突破塔朱拉地区的防线，先头部队正在向市中心推进。”
穆塔西姆抬起头，那双灰蓝色的眼珠里布满了血丝。他三天没睡了，或者说，他三天没敢睡了。
“第3营还剩多少人？”他的声音沙哑得几乎听不清。
“不到两百人，装备损失过半。”军官翻开手里的记录本，“营长马哈茂德中校请求撤退，说如果再不撤，他的人就要全部打光了。”
穆塔西姆沉默了片刻，手指在地图上缓缓移动，停在东南方向那个被红色箭头包围的标注点上。
“不准撤。”他的声音很平静，平静得像在说一件与己无关的事。“告诉马哈茂德，他的任务是守住阵地，哪怕是死，也要死在阵地上。”
军官的嘴唇动了几下，想说什么，却什么也没说出来。他敬了个礼，转身跑出去。
穆塔西姆转过身，目光落在墙上那幅卡扎菲的肖像画上。画里的卡扎菲穿着军装，戴着墨镜，嘴角挂着一丝似笑非笑的表情，像是在嘲笑什么。
身后的门被猛地推开，一个中年军人冲了进来。
“将军。”
“什么事？慌慌张张的成何体统？”穆塔西姆斥问。
来人是他的副官，也是他的妹夫，是他最为信任的人之一。
“赛义夫跑了。”副官的额头汗如雨下。
穆塔西姆猛地睁开眼睛。“什么？”
“看守赛义夫的两个卫兵被人发现死在房间里，脖子被割断了。赛义夫不见了，他的贴身保镖也不见了。我们搜遍了整个兵营，没有找到任何踪迹。”
“他会去哪里？”穆塔西姆眼里闪过一丝复杂。
“不知道。不过他的保镖里有一个是法国人，据说是对外安全总局的人。赛义夫可能已经被法国人保护起来了。”
穆塔西姆沉默了片刻，微微叹气，“告诉弟兄们，加强戒备。如果赛义夫回来，立刻把他控制住。如果他带外人回来，格杀勿论。”
“将军，他是您的哥哥……”
“他